nuestra madriguera particular no tiene por qué ser un espacio real, pero sí ese momento o lugar suspendido en el tiempo en el que nos sabemos seguros.
Hay días que hieren como la noticia de la muerte
Días que se escurren como las tardes de agosto
Largos y terribles días como una maratón doliente
Días de pausa y verdades
de condena y mentiras
Días para pasar lista
Días para recoger penas
Días que no pasan
y otros que huyen
Días que se marchan
Olvidados días de octubre
Días que traen sombras
donde buscar tu cuerpo
para poder salvarme
para resucitar cada noche
Ahora que ya he acabado el café y me aprietan los zapatos y presiento el frío de la oficina, el peso de las horas, el sabor a café de la máquina, el tacto del papel cortante en mis dedos, el tráfico insensible, el cansancio a la hora cena.
Ahora que se me viene encima la semana me pregunto ¿porqué no me has atado a la cama y hemos fingido que era festivo?
Nunca supe sostener esas miradas llenas de verdad.
Espejos de mis renuncias.
Ya lo dice mi madre, no se puede andar con el alma en la mano.